Главная » Литературный ресурс » Проза » Женщина с рыжей кошкой

Женщина с рыжей кошкой

30 апр 2015
Прочитано:
1409
Категория:
Казахстан
ВКО
г. Астана

Памяти Т. С. Гнединой...

..Она была странная, эта женщина.. Пожилая, чуть огрузневшая, с короной седых волос, переходящих на затылке в низкий греческий узел... Он меня раздражал, этот узел . " К чему в старости носить такую прическу? " – недоуменно фыркал я, наблюдая за старой дамой в окно.. На руках она всегда держала рыжую кошку Та вальяжно восседала на старом сером плаще хозяйки или на вытянутой вязаной кофте, которую женщина бросала на скамейку.. Лапы у кошки были в рыжем пуху в белый меланж – крапинку, уши – покрыты розоватым пухом с рыжевато - белыми кисточками. Рысиный прищур ее зеленовато - черных глаз немного пугал меня...

Кошка была чем – то похожа на свою хозяйку. Повадки животного повторяли жесты, походку старой дамы, которая, присев на скамейку, устроив кошку на плаще или кофте, вытирала глаза краями шелкового шарфа, свисавшего с ее шеи... Шарф иногда менял цвет: был вишневым или голубым... Если женщина низко наклонялась к кошке, та лениво трогала лапкой бахрому шарфа или обнюхивала его, тут же отворачивая мордочку... О чем женщина тихо говорила кошке, поглаживая ладонью ее спинку или почесывая пальцем за ушком? Никто не мог знать тайны.. Но глаза женщины светлели, груз черт и лет смягчался, когда она обращалась к кошке...Иногда она протягивала зверьку что то на ладони. Кусочек печенья, сухарик.. Рыжая красавица, как это ни странно любила сухарики и грызла их с удовольствием. А крошками делилась с воробьями. Если те осмеливались подлететь близко. Впрочем, воробьи - большие хитрецы. Они быстро разгадали, что кошка от природы чуть ленива. Самую чуточку, которая позволяла им, бойким пернатым, вовремя схватить и проглотить крошку..

Кроме своей кошки женщина больше не была ни с кем откровенна. Жила она незаметно и скромно.. Немногие из соседей были вхожи в ее дом: Дворник, иногда приносящий свежую рыбу для кошки, с удивлением говорил, разводя руками, что в квартирке у старухи ничего особенного то и нет: мазня какая то по стенам в рамочках, да фигурки с книгами в шкафах.. Шкафов то много, да все - темные, з замочками на дверях..

- Я думал, учительша какая, а она карты на столе держит...

- Какие карты? – удивился я, услышав об этом в первый раз..

- Обыкновенные, которыми наши деды в беседке в покер играют или дурака...Ворожит бабка, дурь в голове гоняет.....

Карты.. Мне показалось, что я, и в самом деле, видел в руке старой дамы небольшой кусочек картона, похожий на игральную карту. И не раз. Но одна карта не означает ворожбы... Скорее, для седой дамы, карта была памятным знаком, кусочком прошлого, частью какой то игры, жизненной пьесы.. Мне не была известна ее фабула ...

Шли дни.. Месяцы. Для меня самого седая дама с рыжей кошкой на руках стала непременным знаком моего Бытия. Моей неторопливой жизни, в которой много места занимали размышления о недописанных книгах: новеллах и стихах.... Но и от размышлений и писания я иногда уставал...

Пришедшая осень расписывалась грифелем паутинок на красных и желтых листьях клена... Иногда, шалости ради, она мочила их дождем, превращая письмена в загадочные пятна клякс - иероглифов и солнечных бликов... Неярких, но пронзительно теплых. В такие дни, седая дама неспешно бродила по дорожкам двора, подбирая листья в странно – изысканный букет. Рыжая пушистая спутница неизменно трусила рядом с хозяйкой, брезгливо обходя мелкие и большие озерца луж, то и дело, потряхивая мягким лапами...

Как - то я спустился во двор, пряча в кармане блокнот с недописанными штрихами – абзацами рассказа. Его нужно было сдать в редакцию через два дня... Но что то не клеилось. Я не мог его дописать... Несколько шагов по дворовой аллейке, в красном пурпуре и золоте кленов, надеялся я, вернут мне убежавшее за солнцем и дождем, наитие, вдохновение, нотную гамму строк

Поравнявшись с соседкою, я негромко поздоровался:

- Не помешаю?

Она сдержанно кивнула и чуть повернула в руке букет кленовых пятипалий.

-Осень - для всех...Наслаждайтесь! -И глубоко вздохнула:

- Это – ведь одно из самых изысканных времен года по краскам, тонкости рисунка.. Мой муж очень любил осень... И такие вот букеты. Жаль, что здесь нет рябины.. Рябина дополняет.. Придает нежность.

- Он был художник, Ваш муж? – нерешительно спросил я.

Она покачала головой. – Летчик. Летчик – испытатель сверхзвуковых.. Летал на такой высоте, что кровь носом шла, а погиб нелепо, под колесами мотоциклиста - лихача, прямо у меня на глазах... Взлетел вверх, как подбитая птица, раскинув руки. Один миг и все... И клен рассыпался у моих ног. Все листья из букета... Тогда тоже была осень.. И рябина была.. Я думала, что это кровь его у меня на пальцах.. А это ягоды рябинные были... С тех пор не люблю осени. Но букеты собираю.. В память.. Знаете, память это единственное, что остается от прошлого, как шкатулка с драгоценностями...

- Но Вы ведь можете увидеть и будущее. Гадаете на картах...Дворник мне говорил - Я слегка улыбнулся, стараясь смягчить осадок горького ошеломления от всего услышанного.

Она пожала плечами.

- Это мамины карты. Старые. Я не ворожу. Раскладываю пасьянс. Чтобы узнать, сложится ли день... Хотя, после той осени для меня все дни похожи один на другой..В них мало тепла. Больше горечи, как в рябиновой настойке... Не знаю, чтобы я делала, если б не этот зверь. Она наклонилась слегка вперед, округлив руки, и кошка тут же доверчиво прыгнула в их кольцо.

- Заходите как- нибудь? Попьем чаю. Я разложу пасьянс для Вас... Надеюсь, это не покажется скучным занятием.....- Она кивнула еще раз на прощанье, седой венчик волос над высоким лбом слегка качнулся, рассыпаясь... И исчезла в дверях парадного..

....Ее кошка живет у меня уже три года... Ровно столько, сколько ее нет. В память о ней, в самый разгар осени, я расставляю по комнате букеты осенних кленовых пятипалий... Одну вазу я непременно ставлю на подоконник. Туда забирается кошка и обнюхивая чутким розовым носом стекло окна, ловит солнечные зайчики, рассыпающиеся бликами по потолку и оконным косякам.. Она как будто хочет сохранить, поймать тепло, словно золотую, прыгучую мышь.. Но тепла так мало в осени.. Больше горечи и дождевых капель, которые стекают по стеклу будто слезы... Или – ручейки памяти...