* * *
Всему свой срок. И снова листопад,
Донбасский воздух терпок и морозен.
Не так уж много лет назад
Неотвратимым был парад,
И улиц лик – орденоносен.
Всему свой срок. Кочевью и жнивью,
Закату и последнему восходу.
Всему свой срок. И правде, и вранью
И нам с тобой, живущим не в раю,
А здесь, среди дыханья несвободы
* * *
- Купить подешевле, продать подороже…
- И всё? Ты уверен?
- Конечно.
- И, всё же,
Зачем, почему, и опять нет ответа…
- Ты чувствуешь осень?
- Я чувствую лето.
Но светлых надежд замечаю пропажу.
- Так, значит, всё правда, и всё — на продажу?
- Не знаю. Но осень шуршит за порогом.
Дороже — дешевле… Все ходим под Богом.
Все ходим под небом, любовью хранимы,
Сквозь прошлые вёсны, грядущие зимы,
Влюбляясь, смеясь и надеясь до дрожи…
Причём здесь дешевле?
Причём здесь дороже?
* * *
Пейзаж на окраине лета.
Сквозь жаркий его колорит,
Сквозь убыль вечернего света
Лик осени грузно парит.
Дух сытости рядом витает.
И, всё-таки, что-то не так.
Старуха, как осень седая,
Исследует мусорный бак.
* * *
Осень поспит еще,
Летний снимая стресс.
Под дождевым плащом -
Память цветных небес.
Время уходит вспять,
Сонно глотая свет.
Жаль, что учиться ждать
Времени больше нет.
* * *
Потаённый тает свет,
Отражаясь ближней далью.
Тени завтрашних побед
Гаснут в планке над медалью.
И который век подряд
Насмехается над властью
Жаркий, терпкий аромат
Ожидаемого счастья.
* * *
Каштаны погасли, и кончилось лето.
Хоть в летних мундирах стоят тополя,
Расстреляна листьями, полураздета,
Вращается, падая в пропасть, земля.
Разрывы сердец и ракетные взрывы.
И целящий в душу сквозной листопад…
И кто- то, взирающий неторопливо
На лица бегущих сквозь осень солдат.
* * *
И листья, как люди, друг с другом так схожи,
Но, всё же, неповторимы.
А ветер, что листья доводит до дрожи,
И судьбы листает незримо.
В глазах отражается, падая, небо,
А в судьбах – летящее время…
И, даже кривляясь толпе на потребу,
Шут пляшет, сгорая со всеми.
* * *
В дождливом небе хмурая сорока
Летит куда-то по своим делам.
Сороке, видно, тоже одиноко,
И я делю с ней небо пополам.
Мне тоже кажется, что я взлетаю
Сквозь дождь, как сквозь недобрый разговор.
И синева сквозь тучи прорастает,
И манит бесконечностью простор.
* * *
То ли снежный дождь,
То ли дождливый снег.
Музыка нежных рощ,
Скованных льдом рек
Похожа на дальний блюз,
А блюз на мерцающий свет…
И кажется легче груз
Ещё не прожитых лет.
* * *
Превращаюсь в самого себя.
И, прощаясь, снова возвращаюсь.
И прощаю, всей душой любя.
И прощенья в муках добиваюсь.
Краем уха слышу дальний гром
И, не веря небесам на слово,
Вижу, как заглядывает в дом
Падающий, жёлтый лист кленовый.
* * *
Ещё по-летнему тепло,
Но листья кружат под ногами.
И, значит, время их прошло.
Или проходит. Вместе с нами.
Под ветром времени и мы
Вершим, кружась, своё движенье
Сквозь ожидание зимы
И гнёт земного притяженья.
* * *
Неласковый пейзаж отчизны милой –
Неубранных полей глухая злость и сила,
Небес клубящихся извечная тоска,
И путник, как страна, готовый для броска,
Неведомо куда, но поскорее…
И украинцев жаль, и русских, и евреев,
И всех детей измученной земли,
Тех, что идут, проходят и ушли…
* * *
День короче на минуту,
Незаметную, как будто.
Незаметную, но все же
Старше все, а не моложе.
Старше на сердцебиенье,
Сам себе шепчу: “Держись!”
Думаешь: “Прошло мгновенье…”
А оно длиною в жизнь.
* * *
Удача в профиль и анфас
Сквозит сквозь «да» и «нет»,
Как незатейливый рассказ
Сквозь красочный сюжет,
Как сквозь зеркальное стекло
Сквозит то смех, то плач
Во время счастья, что прошло
На сквозняке удач.
* * *
Все, что не сказано – вовсе,
Не исчезает бесследно.
Листья, летящие в осень,
Падают тоже не в бездну.
Отблеск несбывшихся планов
Медью пылает морозной.
Не опасаюсь, что рано,
Я опасаюсь, что поздно.
* * *
Давление падает. Осень…
И бесится ветер в саду,
Гудит, как король мотокросса,
Влюбленный в лихую езду.
И, все-таки, белый халат
Земле одевать рановато.
И астры прощально горят
В просторах вишневого сада.
* * *
Увидь меня летящим, но только не в аду.
Увидь меня летящим в том городском саду,
Где нету карусели, где только тьма и свет…
Увидь меня летящим
Там, где полетов нет.
* * *
И бабка, что курила “Беломор”,
И та, что рядом с нею восседала,
Покинули, покинули наш двор.
И на скамейке пусто стало.
И только девочка трех лет
Зовет беспечно: “Баба Сима!..”
Да белый свет. Да синий цвет,
Да желтый лист, летящий мимо.
* * *
Было густо – стало мало.
Было много – стало редко.
И в сторонку от вокзала
Вытянута чья-то ветка.
И гудит по ней устало
Одинокий старый поезд,
То, что было, с тем, что стало,
Совмещая в слове “Совесть”.
* * *
Осень слышна едва-едва
В трепете крыльев, шорохе листьев.
На языке стынут слова
Из одинокой, предутренней жизни.
Над тишиной, как надо мной –
Звёзды пространства мигают с укором.
Я обернусь – а за спиной
Годы – сквозь листья, как тень разговора.
* * *
Что это? Горьких вишен
В этом году так много.
Что-то в моих деревьях
Сладость пошла на убыль.
Горечь дождей осенних
Въелась в судьбу, в дорогу.
И пропитала землю,
И перешла на губы…
* * *
Сквозняк вопросов, вакуум ответов…
«Зачем?», «Откуда?», «Почему?»
Как паутина, бабье лето
Летит, и холодно ему.
В особенности вечерами,
В особенности в звездопад.
Вопросы вечные: «Что с нами?»
Ответы – только наугад.
* * *
Кленовых вертолётиков полёт,
Потом – паренье листьев под дождём.
И осень полушепотом поёт,
Как мы на разных улицах поём,
Встречаясь и прощаясь, находя
Забытый голос и случайный взгляд…
Под искрами кленового дождя,
Идя вперёд и падая назад.
* * *
Мысли ложатся спать
И превращаются в сны.
В мыслях не нужно ждать
Осени или весны.
Там, побеждая страх,
Я продолжаю бой.
Но даже в счастливых снах
Я остаюсь собой.