МЫ
Моим друзьям посвящается
...И в кошмаре не приснится.
Разлетелись, словно птицы,
Как ресницы по глазнице,
И подруги, и друзья.
По заморским бродят странам,
Дышат солью океанов
И в чужие ходят храмы,
Хоть, наверно, и нельзя.
Их нечастые приветы,
Как подачки от инета,
Лепестки с чужих букетов:
Вот посыпались – лови!
В одноклассниках, в контакте...
Где ты, где ты? Что ты, как ты?
И в инете, как на вахте,
Для сеанса болтовни.
Чтобы вспомнить, как ругались,
Вечерами провожались
И, конечно, целовались –
Не гляди на нас, луна!
Как взрослели, как дружили,
Со слезами хоронили,
Поминали, молча пили,
Всё до капли, всё до дна...
Но заполнилась страница.
Разлетелись, словно птицы,
Как ресницы по глазнице,
И подруги, и друзья.
– Что на родине постылой?
Знаешь, мамина могила...
– Не волнуйся, я сходила.
В цвете яблочном земля...
...Весь опутан проводами,
Весь изрезан поездами,
Содрогнётся вместе с нами
Мир под самолётный рёв.
Это мы, на старом фото.
Как улыбки беззаботны!
Год? Да чёрт с ним, с веком, с годом...
Только надпись:
Кишинёв.
НА ПАРКОВЫХ АЛЛЕЯХ
1.
Вокруг дремал осенний вечер.
Едва подёрнут желтизной,
Знакомый парк, он мне навстречу
Качнулся следом за тобой.
Пахнуло зеленью прощальной.
– А помнишь, много лет назад...
Но вместо слов исповедальных
Ответом мне лишь долгий взгляд.
А сверху, будто в поднебесье,
Листва готовилась опять
Слетать на землю тихой песней
И умирать.
2.
Всё в мире выпукло и зримо:
Скамья, в прожилках блеклый лист
И пёс – смиренным пилигримом
Потрусил прочь под детский свист,
И чуть продрогшая аллея,
Что до фонтана и назад...
Здесь, славой каменной темнея,
Поэты выстроились в ряд.
Лишь свет, что золотистой пылью
Струится из, струится сквозь...
Зачем-то сердце мне навылет
Пробил...Пока что обошлось.
А там, наверно, всё иначе...
Разгадку до поры тая,
Кружиться мотыльком незрячим
Над яркой свечкой бытия.
* * *
бредить зимой...в бесприютном бесцветном дне
улиц скукоженных, мрачных застывших лиц
не отыскать покоя...так много «не»,
как потянувшихся вдаль перелётных птиц
только одна вот...ну, улетай же – кыш!
время бросаться в объятья чужих площадей,
улиц, домов, разомлевших на солнце крыш
ну же, лети! не бери примера с людей
те привыкают к дому, как к будке псы,
воспоминаний цепь всё бренчит, бренчит
прошлое с будущим ставятся на весы
кто проиграет? да тот же, кто победит
птицам не стоит...сделав прощальный круг,
и – к облакам, на поиск других планет
бредить зимой...всё надеясь: следы разлук
вдруг обретут покой, обретая цвет
О ВСЯКОЙ ВСЯЧИНЕ
Проснуться. Дёрнуть сон за нитку.
Вернись-вернись! Пропал, исчез.
В кофейной гуще, в чашке липкой
Блуждать – искать следы чудес.
Помада, тушь, расчёска, джинсы.
Прощальный чмок – ну, всё, ушла.
Менять невыспавшихся принцев
На мир: тропинку до угла,
Шагов пятнадцать, может, двадцать,
Маршрутку, ругань, толчею,
Где кто-то с кем-то лезет драться,
На телефонное «люблю»,
На улиц и домов верченье,
Дорожные пересеченья,
На приболевший светофор,
На бестолковую работу,
На сплетни, планы на субботу,
На «обокрали!», «сумка!», «вор!»...
Да, этот мир – такое дело,
Ни до кого ему нет дела.
И вот под вечер и без сил
Плестить домой. Привет, устала?
Ага, а может, по скандалу?
Да нет, уж лучше по бокалу
Какая разница чего:
Картин и песен, книг и мнений,
И строчек из стихотворений,
И тот поэт, конечно, гений,
Что б ни болтали про него...
...А вечер, взрослый и уставший,
Всё в этом мире повидавший,
Уже склонился на плечо
Дремотой, головою принца,
И ночь, как сказка, длится, длится,
И жизни хочется напиться
И пить – ещё, ещё, ещё...