****
Прошедшей жизни юный бред
настырно ломится в итоги,
чтоб в суматохе бывших лет
уйти от новой суматохи.
И вот пера последний взмах!
Царапаешь для утешенья.
- А что на улице?
- Зима!
- А что в почете?
- Вдохновенье!
Но шепчут по ночам года,
врываясь в точки болевые,
что не стареют никогда
ошибки наши молодые.
****
Что в этой жизни остаётся?
Всё меркантильность, суета...
И лишь порою жалко бьётся,
в капкан попавшая мечта.
А если вырвется на волю,
считай, что очень повезло.
Что остаётся кроме боли?
Любовь, надежда, ремесло...
Но так расплывчато и зыбко
уставшая маячит цель.
... А на ветру скулит калитка,
как пёс, посаженный на цепь.
***
Отплясали дни - скоморохи,
клоунада сошла на "нет"
как вчерашние "ахи", "вздохи"...
Не поймёшь: где поэт - не поэт...
И в плену пустозвонных оргий,
кто мог думать, что это - миг!
Отшумели давно и восторги,
только бродит по жизни миф.
А когда наступают тучи
не на небе, в душе - комок...
Мне приходит на помощь Тютчев,
а ему помогает Блок!
***
Вдоль обочин кусты смородины
убегают дружной гурьбой.
Ах, ты Родина, милая Родина,
что мне делать, скажи, с тобой?
Больше чёрного, меньше белого,
реже радость спорит с тоской.
Ах,ты Родина, что ты сделала
и не только с одним со мной?
Вдоль обочин кусты смородины,
поезд мчится из кутерьмы...
Ах, ты Родина, милая Родина,
на обочине жизни и мы.
***
Та прошлая жизнь улетела,
распалась, куда-то ушла...
Чего-то иного хотела
моя, повзрослевши, душа.
Я жил! Жил весёлый и юный,
не зная, что значит покой.
Звенели от зноя июни,
и звёзды я трогал рукой.
Совсем я не думал о счастье,
не знал об изменах и лжи.
И жил без любви настоящей,
представьте, прекрасно я жил.
Плевал на чужие победы,
своим было тесно в груди...
Но я одного лишь не ведал,
что всё впереди, впереди...
***
Декабрь лютует! Лютует!
И снег под ногами хрустит,
как будто зима салютует,
как будто бы осень грустит.
И в этих морозах суровых
понять и увидеть должны:
глаза - неизбежность сугробов,
душа- неизбежность весны.
***
Что ж, теперь ничего нам не надо,
пусть за глупости мстят мне года.
Листья юного нашего сада
улетели, не знаю, - куда!
И опять, и опять бестолково
всё бросаю я в прошлое взгляд,
устремляясь за листьями снова,
будто можно вернуть их назад.
Вслед за листьями - дни, наши годы,
всё равно я доволен судьбой,
потому что смешны все невзгоды,
если в жизни мы были с тобой.
***
Пока наш добрый шар земной
ещё вращается,
не уходи... Побудь со мной -
грехи прощаются.
Немало в жизни было бед,
они встречаются...
Ошибки, как шипы, в судьбе
ещё прощаются.
И только дней прошедших боль
упорно возвращается:
была расстреляна любовь,
а это не прощается...
***
Я счастлив был прежде,
хоть бедно я жил.
Щепотка надежды-
хватало мне сил.
И корочка хлеба,
пленительность звёзд.
И нежное небо -
без туч и без гроз.
Всё стало богаче
сейчас для меня.
Но дни мои плачут
о прошлых тех днях.
Уста августа
Уста августа
чуть прохладные,
пахнут рыжиками и яблоками.
То ль по Волге,
а то ль по Ладоге,
то ль на лодке,
то ли на ялике -
прикоснуться б к воде августовской,
к пролетевшему летнему свету...
Породниться с душой августовской
и почувствовать опыт лета.
В душе августа
осень пульсирует
и деревья вот-вот
листья сбросят.
Как не хочется
катапультироваться
мне из августа -
в осень!
***
Я набросил сам аркан
на свою печаль
и умчался в Самарканд —
заново начать.
Думал заново я жить
мне пришла пора.
Думал заново я сшить,
что порвал вчера.
Нет иглы и ниток нет,
я плохой портной.
И лохмотья прошлых лет
тянутся за мной.
***
Ах, какие промчались года,
презирая в жизни ушибы.
Я теперь не верну никогда
эту радость моих ошибок.
Пусть обманчиво нас поезда
уносили в наивные дали.
Я теперь не верну никогда
эту радость моих печалей...
***
Ольга... Оля... боль... ольха...
Жизнь, как выйдет...
Смерть – одна!
Без тебя дожди – снега!
Солнце без тебя – луна!
Жизнь проходит...
Смерти нет,
всё валяет дурака.
Глупых обретений свет
манит нас издалека.
Уплывает силуэт,
как танцовщицы Дега...
Встречи нет...
Разлуки нет...
Ольга... Оля... боль... ольха...
***
Памяти поэта Евгения Шлионского
Этот меч занесен над всеми,
неизбежностью мстит своей.
Наступило грустное время –
я теряю лучших друзей.
В нас летят не шальные пули,
а болезни сражают теперь.
Мы за сорок едва шагнули,
как попали в объятья потерь.
Поднимаю горькую чашу
в память мёртвых по кругу живых.
До свиданья, Женя и Саша,
До свиданья, Володя Белых!
Вышло так: я вас первый бросил,
бросил смерти, а сам живу…
Выхожу я сегодня в осень
и в ладони ловлю листву.
Снова прошлое я увидел,
жизнь прожитая вдвое ценней.
Нанесённые мной обиды
бумерангом вернулись ко мне.
Стала пухом земля вам.
Спите.
Я могилы друзей ищу.
И шепчу я: «Меня простите…»
И шепчу я: «Себя не прощу…»
***
Как обманчиво время,
всё спешит и спешит...
И смеётся над всеми,
вместе с нами грустит.
И удачи, невзгоды
где-то там - в стороне.
Дни, минуты и годы:
все смешались во мне.
Суета всё и смута,
нет ни правды, ни лжи...
Пусть продлится минута,
в ней вместилась вся жизнь.
***
Горите мои тетради…
Пламя щекочет ладонь.
Не честолюбия ради
я разжигаю огонь.
Словно сухие поленья,
потрескивают листы –
юношеские откровенья,
возвышенные мечты.
Смотрю на огонь с тревогой…
Чего я от жизни жду?
Я знаю, что я не Гоголь,
но рукопись тоже жгу.
***
Осень - Муза листопада,
листьям хочется лететь
за пределы той ограды,
где нельзя увидеть смерть.
Боже мой, и я не верил
в завтра, свой бросая взгляд,
что печали и потери -
это тоже листопад.
И в загуле листопада
мне подумалось о том -
чем чувствительнее радость,
тем грустнее боль потом.