ЧТО ОСТАЁТСЯ ПОСЛЕ НАС...
Что остаётся после нас? -
Лишь память в душах наших близких,
обрывки старой переписки...
И больше ничего подчас.
Из неоконченных стихов
фрагменты, мысли или фразы,
что в большинстве своём - бессвязны...
И многоточья вместо слов...
Что остаётся после нас?
Какой рисунок выткут норны?
И ожидать ли нам покорно,
когда раздастся трубный глас,
чтоб мы задумались всерьёз –
что в память о себе оставим?..
Там высоко, за облаками
мы станем просто горстью звёзд...
КАЖЕТСЯ – ВАЖНОЕ...
В шёпоте трав нескошенных,
В шелесте листьев сброшенных,
В разном - плохом, хорошем ли
Важное что-то есть.
Не перепишешь прошлое
В будущее проросшее.
Слово, как семя, брошено...
Каждый несёт свой крест.
Ищем себя... Находим ли?
Слушаем бред юродивых...
Кажется нам, что вроде бы
Сбросили тяжесть пут...
Тикают тихо ходики,
Где-то звучит мелодия...
Время бросает дротики
Вычеркнутых минут...
СЛОВО
"Рождалось слово, и теперь уже оно вело за собой..."
Л.И. Токун - "Валентину Саратову"
(из книги "Серебряные звоны")
Рождалось слово и оно вело –
То к небу – вверх, то вниз – к земле спускаясь...
Душа окрепла, встала на крыло -
Вдогонку за словами устремляясь,
Летела в восхитительный чертог
Воздушных рифм и образов изящных,
Где вязь простых, но самых точных строк
Рассказывает нам о самом важном:
О том, что жизнь не просто так дана,
Что на земле мы вовсе не случайно...
Узор письма... мазки... полутона...
Но вдруг, как вспышка: слово - изначально!
Оно – как свет во тьме, как поводырь...
Ну, а порой – острее всех кинжалов.
Однажды мы покинем этот мир...
Лишь буквы на таинственных скрижалях
Останутся. И надо отыскать
Слова, в которых важное есть что-то,
Чтобы душе любовь и крылья дать
Для самого высокого полёта!
СВЕЖИЙ ВЕТЕР
Жизнь, расчерченная на полосы -
Чередуются свет и тень...
Свежий ветер ерошит волосы,
Прогоняя хандру и лень.
Счастье – хрупкое, скоротечное...
Впрочем, может и надо так -
Чтобы радость чистосердечную
Приносил нам любой пустяк:
Солнца луч из-за туч пробившийся...
Первый дождичек по весне...
Или сон, вдруг однажды сбывшийся...
Или первый пушистый снег...
Свежий ветер ерошит волосы
Мысли путая всё сильней...
Жизнь-художник рисует полосы
Многоцветной палитрой дней!
ГЛАГОЛ
Я глаголю не разглагольствуя.
Впрочем, может быть, есть чуть-чуть...
Но в бурлящем потоке творчества
Я пытаюсь увидеть путь,
И найти под любыми масками
Слов чеканное серебро...
Кто-то мудрый, с улыбкой ласковой,
Мне прошепчет: «Глаголь добро»...